Histoire innachevée
Histoire inachevée
Inconstance latente d'une si belle journée printanière d'été
Qui avait pourtant si bien commencé,
Le soleil de son amas de rayons
Illuminait même les démons,
Dans son recueil de poèmes
La petite fille y écrivait ses peines,
De toutes ses larmes qui coulaient
Sur son doux visage martelé
Elle se sentait rejettée,
De tous ses mots écrits
Par folie, par envie,
Elle se sentait emprisonnée
Et savait qu'il ne fallait pas le regretter,
Qui aurait cru qu'un beau jour
Cette petite fille se mettrait à écrire des vers sans aucun détour,
Car à défaut de se taire
Elle a trouvé son merveilleux enfer,
En la présence des mots
Car l'ignorance de ses propres maux,
Par son entourage
Lui a donné toute cette rage :
Rage d'écrire
Pour ne pas souffrir
Mais peut-être pour grandir
Plus rapidement
Que tous ces autres enfants encerclés par ce cocon familial
Qui au final, les rend tous dépendants.
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